DE
[Illustration: colofón]
1921
IMPRENTA MAROTO
MADRID
Ofrezco en este libro, todo ardor juvenil, y tortura, y ambición sin
medida, la imagen exacta de mis días de adolescencia y juventud, esos
días que enlazan el instante de hoy con mi misma infancia reciente.
En estas páginas desordenadas va el reflejo fiel de mi corazón y de mi
espíritu, teñido del matiz que le prestara, al poseerlo, la vida
palpitante en torno recién nacida para mi mirada.
Se hermana el nacimiento de cada una de estas poesías que tienes en tus
manos, lector, al propio nacer de un brote nuevo del árbol músico de mi
vida en flor. Ruindad fuera el menospreciar esta obra que tan enlazada
está a mi propia vida.
Sobre su incorrección, sobre su limitación segura, tendrá este libro la
virtud, entre otras muchas que yo advierto, de recordarme en todo
instante mi infancia apasionada correteando desnuda por las praderas de
una vega sobre un fondo de serranía.
_Julio de 1920_
(FUENTE VAQUEROS
GRANADA)
Viento del Sur.
Moreno, ardiente,
Llegas sobre mi carne,
Trayéndome semilla
De brillantes
Miradas, empapado
De azahares.
Pones roja la luna
Y sollozantes
Los álamos cautivos, pero vienes
¡Demasiado tarde!
¡Ya he enrollado la noche de mi cuento
En el estante!
Sin ningún viento,
¡Hazme caso!
Gira, corazón;
Gira, corazón.
Aire del Norte,
¡Oso blanco del viento!,
Llegas sobre mi carne
Tembloroso de auroras
Boreales,
Con tu capa de espectros
Capitanes,
Y riyéndote a gritos
Del Dante.
¡Oh pulidor de estrellas!
Pero vienes
Demasiado tarde.
Mi almario está musgoso
Y he perdido la llave.
Sin ningún viento,
¡Hazme caso!
Gira, corazón;
Gira, corazón.
Brisas, gnomos y vientos
De ninguna parte.
Mosquitos de la rosa
De pétalos pirámides.
Alisios destetados
Entre los rudos árboles,
Flautas en la tormenta,
¡Dejadme!
Tiene recias cadenas
Mi recuerdo,
y está cautiva el ave
Que dibuja con trinos
La tarde.
Las cosas que se van no vuelven nunca,
Todo el mundo lo sabe,
Y entre el claro gentío de los vientos
Es inútil quejarse.
¿Verdad, chopo, maestro de la brisa?
¡Es inútil quejarse!
Sin ningún viento,
¡Hazme caso!
Gira, corazón;
Gira, corazón.
_Diciembre de 1918_
Hay dulzura infantil
En la mañana quieta.
Los árboles extienden
Sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
Cubre las sementeras,
Y las arañas tienden
Sus caminos de seda
--Rayas al cristal limpio
Del aire--.
En la alameda
Un manantial recita
Su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
Burgués de la vereda,
Ignorada y humilde,
El paisaje contempla.
La divina quietud
De la Naturaleza
Le dió valor y fe,
Y olvidando las penas
De su hogar, deseó
Ver el fin de senda.
Echó andar e internóse
En un bosque de yedras
Y de ortigas. En medio
Había dos ranas viejas
Que tomaban el sol,
Aburridas y enfermas.